Time to be alive.

Stringimi la mano e poi partiamo... Мы станем звездами.

Почему она не останется?…

Та девушка, которая приехала со мной, возвращается обратно к солнцу и морю.
Пришло время, она опять хочет впечатлений и приключений. Почему она не хочет остаться со мной? Почему, чтобы стать собой хотя бы на некоторое время, я должна куда-то уехать? Почему эта моя хорошая сторона стремиться туда, где другие люди, другой язык и все совсем другое? Чем мне не нравится дома?
Уйдет, вскружив вокруг меня мое окружение, как калейдоскоп, поменяв отношение ко всему, и надежду на изменение обыкновенности жизни. Уйдет, оставив меня в рутинности, но постоянно напоминая мне о себе в фотографиях, в личике моей сестры и привезенных вещах, чтобы я никогда не забывала стремиться к ней вместе с чемоданом моих мечтаний. 

Она оставит мне на память группу Dear Jack, итальянский серпантин, горящую изнутри кожу, духи Dior и запах отелей. А я обязательно отправлюсь снова на ее поиски в другие страны.

И напоследок оставляет мне вдохновение творить красивые вещи, и не для себя - для людей. Ну и для себя чуть-чуть.

Отпуск, пока.

Я сплю. Сплю находу… 4ый рабочий день после отпуска, я уже как зомби. Ну конечно, ведь смысл жизни заключается в том, чтобы в 11 ночи все же досмотреть 2хчасовой фильм, который смысловой нагрузки особо не несет.
Не верится, что почти неделя прошла со дня, как я приехала. Не чувствуется, что меня долго не было, но как вспомнится все, что было… Прошло 2 месяца, не меньше. Сложно осознать, что еще на прошлой неделе я проезжала по серпантину, рассматривала важно возвышающиеся горы над озерами и почти над головой нависали облака, что кажется можно было рукой достать.

Нужно поскорее забить дни делами, чтобы не заснуть.

Вроде

Бывают такие спокойные дни… будто какое-то ожидание.
Вроде на работе, но вроде не напряжно, не загруженно, хоть сейчас собирайся и уходи, но время не пришло. Вроде собралась в город, где второй дом (давно же там не была), но не знаю, ехать раньше или позже - если раньше, то 2 часа в дороге одна и вероятнее больше просижу дома, чем на улице; если позже - не одна, но приеду в 8 вечера, и уже как-то сразу бегом в центр города надо, чтобы ничего не пропустить…
Всё в подвешенном состоянии. Вроде еду туда, где все меня ждут и даже времени нет всех и всё оббежать, а вроде как один на работе, второй на работе-завал, третие просто хотят, чтобы я приехала, чтобы просто была рядом, четвертые особо не ждут, что я приеду, но я хочу их увидеть… Вроде всем нужна, вроде никому не нужна. Есть время подумать о жизни, но не хочется пропустить что-то интересное. Как-то так.

Почему, мне кажется, мы никогда не выйдем?…

Вера Полозкова - Улица тонет в шуме (стихи: Аля Кудряшева)

Улица тонет в шуме
как руки в шубе
как тонет мир в нераскрывшемся парашюте
ладно, пока мы шутим,
пока пишу.
когда я умру, я знаю, о чем спрошу.

не о том, почему весной вылезают листья,
почему у самых красивых повадка лисья,
кто придумал письма,
где родились мы,
и зачем вода быстрей бежит под мостом.
я спрошу его о не о том

я спрошу, почему меня утешала мама,
заплетала косы, совала мелочь в карманы,
а если ругала - то уж всегда за дело,
а потом поседела,
почему не я, а ты решился решать,
что теперь я сама должна ее утешать.

почему я теперь всегда засыпаю поздно,
сплю в неудобной позе,
в странной архитектуре
в грязной клавиатуре,
почему после стука двери, щелчка ключа
я умею только молчать.

почему никто не слышит, как я пою,
как наливаю чай, как пишу статью,
пью, веселюсь, блюю,
воду на кухне лью,
кормлю кота отвратительным серым кормом,
он грызет покорно.

почему, когда я умру, еще пару дней
мне лежать среди неглаженных простыней, 
потому что никто не придет, никто не просил их.
ждать звонка, носилок.
почему я всегда куда-то обращена
где самая стылая, тихая тишина.

Почему мне никому не сказать, о том, как
голубы у него глаза, как запястья тонки,
как смешно у него загибается воротник,
как искрятся лучи - от них
у людей золотятся брови, светлеют лица.
почему мне этим некуда поделиться.

Почему я собираю его по крошкам,
По дорожкам, по не мне подаренным брошкам,
По чужим рассказам, по индексу публикаций,
Этих мысленных аппликаций
Никогда не склеить даже в попытку целого,
Почему я всегда теряю самое ценное?..

почему мне никому не сказать, как странно
когда мы сидим, склонившись перед экраном,
как наши ладони встречаются на тачпаде,
сплетаются наши пряди,
почему, когда я могу украсть только час его,
я неистово, невозможно и страшно счастлива.

почему весна всегда пахнет лимонадом,
почему мне от него ничего не надо,
ветер лохматит волосы, треплет ветки,
дом мой ветхий.
солнце закатное красное, как креветка,
когда я умру, передай от него привет мне.

Почему мне никак не придумать, как с ним расстаться,
Почему мы уходим спать, заменяя статус,
Выходя из окон джаббера, аськи, скайпа,
выдыхая, будто бы отпуская,
Желая спокойной ночи тому, кто невидим.
Почему, мне кажется,
мы никогда
не выйдем?

Пора.

Я хочу фотографировать.

Я так соскучилась по этому занятию, хочется придумывать, фотографировать, редактировать и радовать людей фотографиями. Хочу ловить эту атмосферу, этот момент, который потом будет вспоминаться еще долго, смотря на кадр. Пора.

Понравился кавер на Cranberries. Не люблю ни песню, ни группу, но версия кавера очень понравилась)

Хаба-хаба)

"Назови меня романтиком, но мне нравится думать, что твой Марк Руффало еще впереди."

Шелдон Купер

Актуально)